Pommiers d’hiver

L’arbre est nu.
Entre ses racines,
quelques pommes éclatées
rongées d’humidité et de vermisseaux.
Elles rougeoient côté soleil.
Entre ciel et terre,
elles consentent à leur mystère,
de mort et de vie.
« Si le grain ne meurt, il ne peut porter du fruit… »
Le pommier espère d’autres pommiers.
Il libère la semence,
il anéantit le néant,
il désire le fruit.
En lui, je soulève la terre
de ma transfiguration.
Enfoui entre douceurs et douleurs,
je vis ma mutation.
« Mort, où est ta victoire ! »